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门开了，灰尘扑面，门轴声刺耳，杨剪的手电筒依然举得稳当，雪白亮光照出门梁下面一张猩红的脸。

怒目，獠牙，断舌，黑洞洞的嘴。

穿了身厚实繁复的袍子，看不出身材，但身高不矮。

那个总是站在高杰身后耳语的影子也不矮。

所以这就是了吗？

刘海都快垂到口罩上沿，而在这刘海后面，李白一双眼睛瞪得生疼。他的心也跳疼了，身手披着杨剪来找他时穿的那件夹克，樟脑的味道依旧冷冽，使人呼吸平缓，握刀的手可以被宽大衣袖盖住颤抖，但是，情绪，这种东西，在自己面前是盖不住的。他在愤怒吗？在委屈？在忐忑在沮丧在恶心在悲痛？在犹豫不前？当他终于站在此处，看到眼前的这个人……他无法描述现在的感受，好像也体会不清，更别说心有预料了。他本以为自己会开心到需要憋笑的程度，血是热的，黏的，喷溅到脸上，他才能大笑出声。可是现在，他的嘴角动弹不得，他只是站在这里，看着那张脸。

红面具是寡言的，甚至有些木讷，声音被那么闷着，听来也又低沉又微小，他招呼两人往里走。李白紧紧跟在杨剪身畔，穿过空荡荡的院子，四面墙两面是土垒的，一面是篱笆，只有一面有房间，门前种一棵树，门后一间小屋，木窗木门都有雕花，也都是伤痕累累，仅从手电照明范围来看，倒确实种老建筑的古朴。

只有这一间屋子可以住人，李白用余光瞥着杨剪的眼角，他相信杨剪也已经注意到了。

而这屋里也是简陋至极，屋角堆了一箱箱用塑料布盖着的破烂儿，细看全是李白从侦探那儿高价收影印的传单，已经褪了色，没有一点香油味儿，那个和“特朗普”合过影的神台上面灯烛都灭着，只有挂在半空的白炽灯泡亮度不稳，连了台老旧的手动发电机，照着神台上白脸黑身的两尊塑像。

日月大神。

左有菩萨的慈眉善目，右有弥勒的喜笑颜开……

和照片里一样。

与记忆中更相同。

就是他们。

李白的汗已经湿了一背，忍着剧烈的呕吐欲，他默默瞧着红面具缓慢地移动身子，坐到屋子另一角带着可疑污渍的床上，拍了拍床沿也朝自己招手，那意思大概是要给他把脉，或者做法？李白听到窗外扑棱棱的，有山鸟在这静夜中扇动翅膀……或是蝙蝠？有什么所谓。从前趾高气扬，现在落魄至此，却还是要死。无法原谅。一定要死。李白清晰地看到自己心中并无恐惧，也无慌张，只余下一种完全透明的坦然，杨剪在看着他，看到他的心了吗？看到他的魂？他终于可以笑了，口罩下面无表情，但他的魂就是在笑的，也有力气拖动这副累赘似的身体，迈开步子，走到床前，一刀扎在那个血红假脸下面，扎透他的脖子。

然后回头对杨遇秋说我不欠你的了。

问杨剪你会不会好好爱我。

不对，是告诉杨剪，你可以不爱我了。

在杀人前的这一分钟，李白才学会真正把自己放在这个位置上——他恍惚明白，自己不能勉强杨剪去爱一个站在这位置上的人，更不想在做了这件无法挽回的事情之后，再把它当作被爱的理由……那简直是要挟，我为你杀了人，所以你要爱我……？李白忽然间不想把爱这个字弄得太沉太宽泛了，就像他不想待会儿喷出的血溅到杨剪。

他们是同谋吗？他们本该如此吗？多浪漫的一个词，可是现在想到它，李白就会软弱。所以不要再犹豫了，也不要再想未来，李白把重心放在右脚，抬起拐杖，一步还没迈出去，忽然听到杨剪说：“别动。”

他的肩膀被重重地按了一把，随后杨剪就从他身旁经过，径直走向床前，“还没看出来吗？他是假的啊。”

他说得淡极了，但李白听得差点站不稳，只见红面具一下子绷起劲儿来，那股慢悠悠的迟缓全然不见，急惶惶往墙角缩了缩，缩不下去了就蹿下床面想往外跑，被杨剪拽住，领子兜头勒了脖子，咔嘣一声，大概是胳膊脱了臼。接着他又开始胡乱嚷嚷，如动物一般叫喊，比李白想的尖锐许多，杨剪却没事儿人似的把他托到神像跟前，摁上桌台，只听脑袋狠狠磕在铺了黄布的台面，有根蜡烛都震倒了，他两只手都被绞在腰后，膝盖一软，就这么用下巴挂在神台边缘，直挺挺跪倒在地。李白已经蹦到神像之下，站在他跟前，杨剪也没有耐心再用手去铐人，膝头顶他的背，踩实他的小腿，一把掀了他的面具。

格楞楞，漆成鬼脸的木雕滚落在地了。

露出的是一张全是青春痘的，孩子的脸。

第68章九十九

李白问：“过去多少年了。”

杨剪说：“十一年。”

李白又问：“他为什么看起来还不到二十？”

“二十二了！”红面具——暂且叫他花袍子吧，把嗓子压低了大吼，可他的声音和语气却愈加暴露了他的稚气未脱。

杨剪的声音仍旧淡淡的，只是陈述事实：“所以当年他还是个小学生。”

李白怔然，盯住那张脸上的痘痕，眼睛一眨也不眨，他甚至上手去抠了抠，抠出了血也险些被花袍子狠咬一口，这才收回手来。

“原来不是他啊……”他顿了顿，一个“哥”字堵在喉头，“我们找错人了。”

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