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  萧过把他抱起来，拿外套盖住了他，让他改成躺在自己怀里。滕错侧脸紧贴着萧过的胸口，枕着这人的心跳，抬头时视线完全地被天空和白日占据。

  陈破寺庙罩下庞大的影，高而静的佛像立在他们身后，阶下残留的古钟因为轻盈而被推得荡起来，出清晰的仿佛破裂的音，惊飞了群鸟。一对爱人在此处依偎拥抱，这里是俗世的边沿，风掠过他们，带着过往的年岁和默契的亲密，奔去人间。

  太阳开始西落时风变得更凉，庙宇婆娑剪影，萧过低头，无声地吻了吻滕错的额头。

  他们就这样依偎了一天，可是还不够。

  “不要，”滕错搂紧他，说，“再抱一会儿。”

  两个人在桔红色的夕光里接了个吻，唇间湿热温润，舌尖相缠，都不愿意分开。

  滕错把外套还给萧过，忽然失去了温暖，他在冷风里打了个寒战，萧过又捂了一会儿他的双手。两个人站起身，很近地面对面，萧过看着滕错整理东西。

  他要把萧过给的卫星电话带进忠良寨，以便技侦人员进行定位，但萧过是有点担心的，但滕错已经计划好了。他拔出腰侧别着的手枪，卸了弹匣，把手机放了进去。

  其实进山的时候得收武器，还要过搜身，但滕错没和萧过说，到时候他再自己想办法。

  滕错放好手枪，说：“单向联系。”

  为了安全，警察不会主动联系线人，萧过得等滕错的信儿。

  “内忧外患，”滕错说，“外面交给你了。”

  萧过懂他的意思，说：“约定一个敲门砖吧。”

  这是警方联络常用的方法，是要在每次通话前报句话或者一串数字，以证明环境是安全的，没有受到威胁。如果有哪次没说，就说明身份已经暴露。

  敲门砖不能太长，更不能让别人轻易猜到，数字一般位于六到十位之间。萧过已经想好了，他捉了滕错的手，在人的掌心写了一遍。

  滕错低头跟着轻声念了一遍，几乎立刻就明白了。他稍微抬起下颚，和萧过额头相抵，两个人一起闭上了眼。

  “171o391oo，”萧过低声说，“小灼，记着。”

  十七岁的恋爱，十年分别，滕错写下三十九封遗书——这些都属于过去，现在他们要对方长命百岁。

  萧过不善言辞，可他把这些都记在心里，关键的时候连敲门砖也要这样设计。滕错轻轻地笑了，和他十指紧扣，“嗯”了一声。

  萧过要滕错记着，是要滕错记着这串数字，也是要滕错记着回来。他的小灼还是没有学会怎么活，但没关系，他会在边界等待，只要滕错回来，迈过去就是人间。

  寺庙的钟响在身侧，仿佛一种提醒。他们开始一起向下山的方向挪动，但始终没有分开，脚下像是某种舞步，非常缓慢，仿佛这样就能将分别的时刻再推后一点。

  滕错悄悄地睁开了眼，望着萧过，看这人浓黑的眉眼，冷硬的面孔。他指尖微动，感受着萧过粗糙的手掌。